Мне пятьдесят один. Возраст, когда уже вроде бы должна быть умная, спокойная, с опытом и внутренним радаром на всяких мутных людей. Ну, по крайней мере, мне так казалось. А потом я поехала к Виктору на дачу. Сейчас рассказываю и сама себе удивляюсь. Не потому что история какая-то совсем уж киношная. Нет. В ней как раз самое неприятное то, что всё было очень обычно. Без подвалов, без топоров, без грозы за окном. Просто взрослые люди, суббота, пригород, шашлык, разговоры. И вот среди этой обычности я в какой-то момент поняла, что мне страшно...