Я познакомился с Виктором в середине девяностых годов. Обстоятельства были не из приятных: мы оба лежали в урологическом отделении крупной городской больницы. Несмотря на сильную боль и предстоящую сложную операцию, Виктор пребывал в странно приподнятом настроении. Этот крепкий мужчина лет пятидесяти с лишним словно не замечал страданий; в его глазах плясал неугасимый огонёк. Казалось, сама боль лишь подстёгивала его жизнелюбие. Каждому встречному — врачам, медсёстрам, соседям по палатам — он взахлёб пересказывал одну и ту же невероятную историю из своей жизни...

Ключи выпали из рук. Виктор стоял на кухне спиной к коридору, говорил тихо, но я отчётливо слышала каждое слово. — Документы готовы, Анна Михайловна, — продолжал муж. — Завтра Вера всё узнает.  Анна Михайловна? Это же мамина лучшая подруга. Та самая тётя Аня, которая всегда была как родная. — Да, понимаю, что будет шок, — говорил Виктор. — Сорок лет она жила с ложью. Но правда важнее. Сорок лет лжи? Какой лжи? — Нет, мать никогда ей не расскажет. Поэтому решил сам. У Веры есть право знать, кто её настоящий отец...