Последний луч заходящего солнца упирался в гранёный край хрустального бокала, разбрасывая по белой скатерти сонных зайчиков. В воздухе витал томный аромат запечённого базилика и дорогого соуса для пасты — всё было как всегда, выверено до миллиметра, идеально, как в журнале. Максим отпил немного «Мерло», с удовлетворением окинув взглядом свою столовую, свою крепость, выстроенную двадцать лет каторжного труда. Высокие потолки, дорогая мебель, правильное, статусное молчание бытовой техники. Тишину нарушал лишь стук вилки о тарелку Кирилла...

Солнце, ещё не обжигающее, но уже тёплое, как ладонь старого друга, скользило по кронам деревьев, окрашивая листву в золотисто-зелёные оттенки. Воздух был напоён ароматом свежей земли, цветущей крапивы и далёкой влаги — речки, что лениво плескалась за садом. Дача стояла на краю посёлка, будто прижавшись к природе, чтобы никто не оторвал. Дом, старенький, но крепкий, с белёными ставнями и черепичной крышей, казался живым — он дышал, он жил, он помнил десятки лет, проведённых в тишине. Антон поставил сумки у порога, сбросил кроссовки и глубоко вдохнул...