Snow pristine, ice of grey On the dry, cracky ground they lie. There's a City in a noose of freeways, Spread across like a patched eiderdown. O'er the City clouds are drifting away Shielding little daylight there was. O'er the City there's yellow fog, City's been here for two thousand years. That went by in the light of a star, We've chosen to call "Sun". . And for two thousand years war is on, War without valid reason to be, A war is a game of the young, A remedy from going grey. Scarlet blood, scarlet blood spills...

Когда Ракеш прилетел в Петербург, первым делом он искал запах. В Индии любой вокзал пахнет жареным рисом, пылью и бензином. А здесь — ничего. Просто воздух. Холодный, чистый, и немного пахнущий рекой. Он вдохнул и впервые почувствовал, что тишина тоже может быть звуком. — Где такси? — спросил он мужчину в форме. — Там, где знак. Ракеш обернулся и удивился: знак был один, а людей стояло ровно столько, сколько помещается в очередь. Никто не кричал, не толкал. Первые дни он жил в общежитии у метро «Парк Победы»...