Марина стояла у зеркала в прихожей, и шёлк платья тихо шуршал каждый раз, когда она поворачивалась. — Сними это, — сказал Вадим, не отрываясь от планшета. — Почему? — Потому что мы идём в галерею, а не на карнавал. Он поднял глаза. Взгляд у него был такой же, каким он смотрел на чертежи, когда искал ошибку. — Тебе пятьдесят два года, Марина. Такой цвет, такой крой. Это провокация. — Это просто платье, Вадим. — Это не просто платье. Оно всё показывает. Твои плечи, твою спину. Шрам на ключице. Она молчала...