Все началось не с громкой музыки и шампанского, а с тихого звона фарфора. Я мыла чашку, его любимую, с синими драконами, а он снова говорил о работе. Голос Сергея был ровным, как стерильная поверхность операционного стола, за которым он проводил большую часть жизни. «…и представь, этот дурак Кузнецов снова подвел под статистику. Придется все пересчитывать», — его слова падали в тишину кухни, как капли воды в раковину. Монотонно. Предсказуемо. Я кивала, глядя в окно на умытый дождем вечерний город...