— Ты скрывала от меня сына двадцать лет?! Как ты могла? — Игорь сжимал кулаки, глядя на тест ДНК. Марина спокойно помешивала чай ложечкой. Серебряная ложка тихо позванивала о фарфор, и этот звук почему‑то раздражал его ещё сильнее, чем её внешнее спокойствие. Она знала, что этот день настанет, но не думала, что Игорь явится именно сегодня — в день свадьбы их общего, но тайного ребёнка. — Перестань звенеть, — глухо бросил Игорь, опуская листки на стол. — Ну скажи уже хоть что‑нибудь. Марина вздохнула и аккуратно положила ложку на блюдце...

Людмила Викторовна стояла у окна своей «двушки» в спальном районе Москвы и смотрела, как октябрьский дождь методично смывает с асфальта остатки яркой листвы. В стекле отражалось ее лицо: уставшие серые глаза, сеточка морщин в уголках, поникшие плечи. В сорок пять лет она чувствовала себя не просто зрелой женщиной, а глубокой старухой, доживающей свой век в пустой квартире. Тишина в доме была оглушительной. Раньше здесь кипела жизнь: гремели кастрюли, спорили дети, бубнил телевизор под комментарии мужа...