Вечер тёк ровно, как манка без комочков: на плите — суп, в коляске сопел Мишка, в телефоне от мужа короткое «задержусь». Юля накинула на себя куртку и, не снимая домашние тапочки — ну на минутку же! — спустилась этажом ниже к сестре: передать банку бульона и забрать у Наташи отжатые ползунки. Подъезд дремал в тёплой сырости: пыльные почтовые ящики, запах куриного бульона, кот, который всегда лежит на коврике у третьей квартиры. — Наташа? — позвала она шёпотом, чтобы не разбудить сына. Коляска скрипнула, будто возражая: «Домой пора»...

Марина захлопнула за собой дверь, с наслаждением прислонилась к ней спиной и закрыла глаза. Наконец-то. Тишина. После гудящего улья бухгалтерии ЖКХ, где телефоны разрывались от жалоб на протёкшие трубы и не топят, её скромная «двушка» казалась райским островом спокойствия. Пакет с продуктами неприятно оттягивал руку. В нём — кефир, полбуханки «Дарницкого» и пачка творога. Ужин холостячки. Точнее, теперь уже разведённой женщины. С этим статусом она свыкалась последние три месяца, и, надо сказать, он ей нравился...