Утро седьмого марта в квартире Соколовых началось не с кофе и даже не с нежных поцелуев в честь наступающего праздника. Оно началось со звонка свекрови, Клавдии Петровны, чей голос в трубке вибрировал от предвкушения и властных ноток. — Мариночка, деточка, ты же не забыла? — Клавдия Петровна никогда не спрашивала, она утверждала. — Завтра к двум часам ждём вас. Я уже составила список. С тебя твои фирменные рулетики с баклажанами, заливное из судака (только не переборщи с желатином, как в прошлый раз!), «Мимоза» и, конечно, торт «Наполеон»...

Кирилл машинально бросил ключи на тумбу в прихожей – они звонко стукнули о дерево, и этот звук эхом отозвался в пустой квартире. Было семь вечера, пятница. День выдался тяжёлым, и Кирилл чувствовал себя уставшим. Он потянулся, разминая затекшие плечи, и потёр шею – мышцы неприятно ныли. В голове тем временем крутились мысли о планах на вечер: ребята договорились устроить новый рейд в игре, и нужно было успеть зайти в неё до ужина. Он прошёл на кухню и открыл холодильник. Внутри оказалось негусто: пара йогуртов на полке, остатки сыра в контейнере да бутылка кетчупа в дверце...