Последний луч осеннего солнца, теплый и жидкий, как растопленное масло, лежал на шероховатой поверхности шерстяного покрывала. Аня провела ладонью по сложному узору — это было «Древо Жизни», которое ее мама вышивала много лет, вечерами, пока дочь делала уроки. Каждый листок, каждый птичий глазок был частью их общей истории, молчаливым свидетелем смеха, тихих разговоров и маминых советов, произнесенных шепотом у окна. Эта квартира была не просто недвижимостью. Она была живым существом, хранителем дыхания мамы, ее любви, ее утерянного покоя...

Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...