Марина поставила последнюю тарелку на стол и на секунду замерла, оглядывая результат своего труда. Стол был накрыт безупречно — так, как умела только она. Запечённая сёмга с лимоном и зеленью, нежное мясо по-французски, салат оливье в хрустальной вазе, аккуратно выложенная нарезка, корзиночки с икрой, домашние маринованные огурчики и помидоры, которые она закатывала ещё летом. В центре стола возвышался трёхъярусный торт — шоколадный, с кремом из маскарпоне, украшенный живыми цветами. Восьмое марта...

Смеркалось, в общем. Не вечерело, не темнело, а именно смеркалось. Во первых, так в романах пишут, во вторых... вечереет вечером, а смеркаться может круглые сутки... недели, месяцы, годы. На улицах, в головах, душах. У всех по разному, у кого то в душе праздник, а в голове сумерки, у другого то же самое, только наоборот. Смеркалось, короче... Везде - в Дзене, в жизни, в обстановке кругом и в новостях. Если бы совсем совсем стемнело - было бы проще - ночью всё понятно - кто не с тобой, тот чужой, а каждый чужой - потенциальный враг...