Дождь стучал по окнам — монотонно, неумолимо, словно октябрьский вечер не мог кончиться, превращаясь в бесконечную серую тоску. Екатерина Михайловна сидела у кухонного стола, обхватив чашку с остывшим чаем. Сквозь стекло она смотрела на капли, которые текли вниз, словно слёзы — будто небо плакало вместе с ней вот уже третий год. В квартире стояла особая тишина, какая бывает там, где больше не звучит мужской голос, но его эхо ещё витает, прячется за углами. На столе стояли две чашки: вторая — нетронутая,...

Я зашла в квартиру, сбрасывая мокрые ботинки в прихожей. Вечер пятницы, дождь за окном, а дома — тепло и пахнет жареной картошкой. Мама, как обычно, накрывала на стол, отец копался в телефоне.   — Алина, ну наконец-то! — мама обернулась, улыбаясь. — Мы тебя ждём, у нас новость!   Я села за стол, насторожившись. В их «радостных новостях» обычно скрывался подвох.   — Ну, говорите уже. Что случилось?   Отец отложил телефон, торжественно выпрямившись.   — Мы переоформили квартиру. Теперь она в собственности Игоря...