Меня зовут Алексей Сергеевич Морозов, и до того понедельника я считал себя вполне счастливым человеком. Тридцать два года, успешный менеджер в крупной московской компании, собственная квартира в хорошем районе, жена Елена — красивая, умная женщина, с которой мы прожили в браке уже пять лет. Правда, в последнее время наши отношения стали напоминать хорошо отлаженный механизм: я работал допоздна, приезжал домой ближе к полуночи, а Лена либо уже спала, либо делала вид, что спит. Мы превратились в соседей по квартире, которые изредка обменивались фразами о бытовых делах и планах на выходные...

Я всегда думала, что у нас с Димой крепкая семья. Свой дом в пригороде, две машины, сын в частной школе. Со стороны — жизнь мечты. Но за красивой картинкой скрывалось то, о чем я боялась говорить даже подругам.   В тот вечер я стояла на кухне, нарезала салат для ужина. Дима должен был скоро прийти с работы. Через окно увидела, как во двор заезжает его машина. Рядом с ним — свекровь, Людмила Петровна. Моё сердце ёкнуло.   — Опять без предупреждения, — прошептала я себе.   Дверь распахнулась, и в дом ввалились они вместе — муж с напыщенным видом, свекровь с привычной ухмылкой...