Я вошла без стука, чтобы позвать маму ужинать. Дверь в спальню была приоткрыта, и я увидела её сидящей на краю кровати. В руках — старая фотография в деревянной рамке. Мой детский снимок: мне там года три, я в жёлтом сарафане, с бантом на макушке, и улыбаюсь во весь рот. Мама плакала. Слёзы текли по её щекам, она не вытирала их, просто смотрела на фото и беззвучно вздрагивала. Я застыла в дверях. Никогда, ни разу в жизни я не видела её такой. Моя мама — сильная, спокойная, всегда собранная — сидела и плакала над моим детским снимком, как над могилой...