— Мама, освободи комнату. К нам погостить приехала тёща сыночки. Тамара Петровна замерла с утюгом в руках. Горячий пар с тихим шипением поднялся над пододеяльником, но женщина словно окаменела, глядя на своего сорокалетнего сына. Виктор стоял в дверях её маленькой, но такой уютной спальни, пряча глаза. Он переминался с ноги на ногу, будто школьник, не выучивший урок, но в его голосе звенела та самая упрямая нотка, которая всегда появлялась, когда его «пилила» молодая жена. — Что ты сказал, Витенька? — тихо спросила Тамара Петровна, надеясь, что ослышалась...