Тот день запомнился мне навсегда, будто это было вчера. Стоял самый разгар лета, воздух над землей дрожал от зноя, и даже кузнечики стрекотали как-то лениво. Мне было двенадцать, и главной моей обязанностью на каникулах у бабушки в деревне было принести воды из колодца. Колодец наш стоял на краю деревни, у старой ракиты, склонившей свои ветви к самой земле. Дорога к нему шла мимо покосившихся заборов и огородов, пахнущих пылью и полынью. Я шел, позванивая пустыми жестяными ведрами, и думал о своем — о речке, о друзьях, о том, как здорово ничего не делать...

Алексей крепче сжал лямку своего чёрного рюкзака, кивая друзьям, которые собрались на вокзале, чтобы его проводить. У него за спиной — надёжная камера, с которой он прошёл немало километров. Сегодня, прощаясь, он поймал себя на мысли, что на этот раз отходит куда-то далеко, в самое сердце лесов и затерянных деревень, чтобы действительно найти новые кадры. Его план — провести пару дней в старой Мёртвовке, месте, которое, по слухам, поглотили лес и время. Слышал, что там есть что-то необычное, атмосферное, но не ожидал, что друзья, привыкшие к его авантюрам, начнут так настойчиво предостерегать...