– Хочу процент с продаж, – сказала я. Аркадий Петрович даже не поднял голову. Сидел за столом в подсобке, листал накладные. Печатка на мизинце блестела под лампой. – Какой ещё процент? – С каждого букета. Я девять лет у вас работаю. Ни одного больничного. Сорок тысяч в месяц – и ни разу не подняли. Он наконец посмотрел на меня. Потом на Ренату, которая протирала вазы у входа. Потом снова на меня. – Виолетта, у меня четыре точки. Если тебе процент, значит, всем процент. Знаешь, во сколько мне это встанет? – Я не про всех...