Воскресенье. Я пеку блины, как всегда. Масло шипит на чугунной сковородке, тесто пузырится, а я стою у плиты в халате и тапках, и мне почти хорошо. Муж, Артём, ещё спит. Суббота у него была «корпоративная» — вернулся в час ночи, пахло не только коньяком, но и чужими духами. Сладкими, приторными, не моими. Я тогда не придала значения. Ну мало ли, на корпоративе кто-то обнимал, кто-то душился так, что дышать нечем. Бывает. Дочка, Настя, у нас уже взрослая, живёт с мужем в Подмосковье, приезжает на выходные через раз...