— Я сожгу твои тряпки, батрачка, гони ключи от студии! Каролина стояла посреди моего арендованного бутика. В её правой руке была зажата железная банка с неоновой краской для вывесок. Густая ядовито-розовая жижа медленно стекала по белоснежному корсету выставочного манекена. Краска впитывалась в итальянский шёлк, расползаясь уродливым пятном по тончайшему кружеву, над которым я работала последние три месяца. Капля сорвалась с подола и тяжело шлёпнулась на дубовый паркет. Я посмотрела на краску. Затем на Марка...