Я раньше думала, что тишина — это просто отсутствие звуков. Как же я ошибалась. Тишина — это когда утром можно поставить чайник и не услышать за спиной: «Опять воду кипятишь не так, удивительно, как ты вообще до тридцати дожила». Тишина — это когда открываешь шкаф, берёшь свою кружку, пьёшь кофе на веранде и никто не заглядывает тебе в лицо с видом санитарного инспектора, обнаружившего плесень в школьной столовой. Тишина — это когда твой дом принадлежит тебе. Не чужому голосу. Не чужим правилам...

— Надь, ты опять ей перевела? Сергей стоял в дверях кухни, в руке у него светился телефон с открытым банковским приложением. Голос был тихим, но в этой тихости чувствовалось то самое, от чего у Нади внутри сразу стянуло живот, как перед экзаменом, который она не сдала. — О чём ты, — сказала она, хотя прекрасно знала, о чём. — Пятнадцать тысяч. Сегодня в три часа дня. Перевод на карту мамы. Я только сейчас увидел уведомление. Надя поставила чайник на плиту и не сразу обернулась. Руки делали привычные...