Когда Виктор в очередной раз заявил мне за завтраком про дом, я даже кофе не допила. Поставила чашку на стол и посмотрела на него внимательно. — Лена, ну сколько можно! — он размахивал руками, разбрызгивая по столу остатки йогурта. — Мы живем в двушке, как студенты какие-то. А твоя квартира простаивает! Моя квартира. Трёхкомнатная, в центре, которую родители подарили мне на двадцать пять лет. После их смерти это было всё, что у меня от них осталось. Ну, почти всё. — Витя, мы же обсуждали уже. Я сдаю её, получаю дополнительный доход...

Совершенно случайно я узнала о себе много нового. Столько всего узнала, что теряюсь в догадках – как с этим жить? Стоит ли мне вообще иметь дело с таким скользким человеком, как я? Нарыла информации на свой хребет! Но обо всём по порядку. Мой бывший одноклассник – сотрудник спецслужб. Встретились мы, поболтали и я в шутку говорю: - А правда, Гриша, что ваша контора всё про всех знает? Даже про меня, например? - Всего о человеке знать нельзя! – строго отвечает одноклассник Гриша. – Но наше учреждение над этим работает...