Ольга сидела на краю дивана, а ее спина была прямой, как струна, натянутая до предела. В руках — выписка из банка, которую она подцепила в почтовом ящике по пути с работы. Не Вадим, нет, а она ее нашла. Вадим бы этот конверт скомкал и выкинул, не глядя, потому что он «не мужское это дело — бумажками заниматься». А вот она, Ольга, теперь смотрела. Смотрела, и в груди у нее нарастало что-то холодное, тяжелое, как бетонная плита. — Триста тысяч. — Прошептала она, и голос сорвался. Триста тысяч, которые ей оставила покойная бабушка...