Елена поставила лейку на блюдце и кончиками пальцев осторожно коснулась бархатистого листа фиалки. Новый бутон, лиловый, почти черный в густеющих сумерках, обещал раскрыться завтра утром. Ее балкон, заставленный ящиками и горшками, был ее маленьким королевством, ее тихой гаванью в шумной однокомнатной квартире на окраине Екатеринбурга. Здесь, среди запахов влажной земли, петуний и маттиолы, она могла дышать. Вся остальная квартира, казалось, принадлежала не ей, а привычке, долгому, двадцатипятилетнему браку, который из бурной реки превратился в заросший тиной пруд...

Сколько у меня лежит в библиотеках на сайтах самиздата непрочитанного, просто не счесть, а сколько ссылок и названий романов мне еще приносят знакомые и читатели - весь блокнотик ими забит. Если бы меня не преследовали собственные персонажи, я бы целыми днями только и читала, и читала, и читала, все бы дела забросила. И вот, проводя ревизию на одном из сайтов, наткнулась на одну из отложенных книг (ждала, когда будет дописана) и вот дождалась, села почитать и застряла, и про суп забыла, и про всё забыла, сижу, читаю и переживаю за героиню...