В свои пятьдесят пять Анна Сергеевна выглядела женщиной, которая наконец-то научилась дышать полной грудью. После смерти мужа, Виктора, прошло три года. Боль утихла, сменившись светлой грустью и привычкой к тишине. Её трёхкомнатная квартира в сталинском доме с высокими потолками и видом на старый парк была её крепостью. Здесь каждый скрип паркета напоминал о том, как они с Виктором когда-то клеили здесь обои, как маленькие Денис и Лена бегали по длинному коридору. Праздничный ужин в честь её дня рождения начался уютно...

Ольга стояла посреди маминой квартиры и смотрела на мужа, который в очередной раз размахивал руками, расхаживая по комнате. Его лицо покраснело от гнева, а голос становился все громче. - Продавай эту дыру немедленно! – выкрикнул Дмитрий, ткнув пальцем в потрескавшуюся стену. - Сколько можно тянуть? Полгода уже прошло с похорон. Квартира в центре стоит бешеных денег. а ты цепляешься за эти ободранные обои, как за спасательный круг. - Это память о маме, – тихо ответила Ольга, сжимая в руках старую фотографию...