Марина стояла у окна своей маленькой комнаты, глядя на затянутое облаками небо. За спиной на кровати лежала открытая папка с аккуратно подшитыми конспектами. Каждая страница была наполнена не просто чернилами, а надеждой, трудом, мечтой о будущем, которое казалось таким близким. — Ну что, Маришка, собралась уже? — раздался у двери резкий голос. Её мать, Валентина, стояла на пороге, скрестив руки на груди. В её позе, во взгляде читалось привычное напряжение, ожидание немедленного повиновения. Марина медленно, будто в замедленной съёмке, повернулась...

Знаете, какой запах у предательства? У меня – это запах хлорки и… переспелых бананов. Я очнулась не от крика. Я очнулась от тишины. Такой густой, вязкой, будто меня завернули в вату. Первое, что я увидела – белый потолок с желтой полосой трещины. И услышала писк. Монотонный, равнодушный. Потом пришел запах. Больница. Хлорка. А рядом, на тумбочке, стояла ваза с бананами, которые уже начали темнеть. Я не помнила, как сюда попала. Когда вошел Игорь, мой муж, я сначала даже обрадовалась. Вот он, родной...