Медленно поднимаясь по лестнице, Вера привычно бросила взгляд на свой почтовый ящик и в изумлении остановилась. Письмо! Странно... Сто лет никто не писал вот так, по старинке, и вдруг – вот оно! Письмо! Настоящее. Сердце Веры забилось чаще, нахлынуло непонятное волнение. Она взяла конверт, но изучать не стала: в подъезде было темновато, да и очки лежали где-то на дне сумки. «Дома посмотрю», – подумала женщина и медленно двинулась дальше. До ее квартиры оставалось еще три этажа… Прочитав адрес на конверте, Вера по почерку поняла, кто ей написал...

Я почему-то свято верю в то, что не плачу над книгами. И это убеждение живет во мне, пока не разрыдаюсь над очередной книгой. Но тут я себя успокаиваю, что это просто исключение из правила: все в порядке, я по-прежнему слезонепробиваемая. Еще одним исключением стали "Унесенные ветром" Маргарет Митчелл. Что-то эти исключения, честно говоря, все больше и больше походят на правило. Хотя так самозабвенно над книгой я действительно давно уже не ревела. И это несмотря на то, что до чтения романа я смотрела фильм и знала, чем дело закончится...