— Сколько лет ребёнку? — голос Марины дрожал, хотя она изо всех сил пыталась казаться спокойной. Виктор не поднимал глаз от телефона, продолжая что-то печатать. — Какому ребёнку? — буркнул он, даже не оборачиваясь. — Тому, которого я только что видела на твоих фотографиях. Мальчик с твоими глазами. Сколько ему лет, Витя? Пальцы мужа замерли над клавишами. Тишина повисла в их маленькой двухкомнатной квартире на окраине Калуги, словно перед грозой. — Три года, — тихо произнёс он, не поворачиваясь. Марина почувствовала, как земля уходит из-под ног...