Доктор Соболев устало потер переносицу, где от тугой медицинской маски остался глубокий красный след, похожий на шрам. Его пальцы, привыкшие к абсолютной точности скальпеля, сейчас мелко, почти незаметно дрожали от многочасового напряжения и выпитого наспех кофе. За окном беззвучно сгущались холодные сумерки, и длинные, костлявые тени веток судорожно дрожали под резкими порывами пронизывающего осеннего ветра на стене стоящего напротив здания терапевтического отделения, словно предвещая очередную тяжелую ночь...

Восемь лет назад Денис предал меня самым подлым образом — бросил беременную ради карьеры в Германии, а сегодня стоит на пороге моей квартиры с букетом роз и просит прощения. — Привет, Катя, — голос дрожит, глаза не отрываются от моего лица. — Можно войти? Я молчу, разглядывая его. Постарел, появились морщины у глаз, виски тронула седина. Но всё тот же Денис — красивый, обаятельный, умеющий выглядеть беспомощным, когда это выгодно. — Зачем пришёл? — Поговорить. Объяснить. Я знаю, ты не обязана меня слушать, но...