Утро встретило Вадима серым рассветом, который сочился сквозь неплотно задёрнутые шторы. Он лежал на диване в гостиной, всё в той же мятой рубашке, в которой вчера вернулся из шиномонтажки Романа, и смотрел на белый конверт с результатами ДНК-теста, лежащий на журнальном столике. Этот конверт жёг глаза, пульсировал, как живой организм. Вадим понимал, что совсем скоро его жизнь переломится окончательно. Либо он снова струсит и порвёт бумаги, либо выложит всё на стол и запустит цепную реакцию, остановить которую будет уже невозможно...

– Официант, можно меню для моих гостей? – я подняла руку и тут же увидела его. Захар сидел через три стола. С компанией. Рубашка расстёгнута на две пуговицы, лицо красное – значит, уже выпил. Рядом девица лет тридцати пяти в блестящем платье. Новая, видимо. Четыре года я его не видела. Четыре года после развода. И вот – тот же ресторан, тот же зал, пятничный вечер. Зоя тронула меня за локоть. – Ты чего застыла? – Ничего, – я отвернулась. – Давай к делу. Нам ещё по логистике решить надо. Мы сидели впятером...