Есть в русской жизни особый сорт беды — беда не громкая, не внезапная, а с отсрочкой. Она не обрушивается, а вызревает. И приходит не громом среди ясного неба, а тихим казённым конвертом много позже того дня, когда всё уже, казалось, кончилось хорошо и было забыто. Представьте себе человека. Он держит небольшое дело — детский сад на двенадцать душ, или мастерскую, или соляную пещеру в подвале жилого дома. Дело хлопотное, доходу с него немного, но люди ходят, и он этим тихо гордится. И вот он узнаёт, что государство выдаёт гранты...