Сказать что меня нет это ничего не сказать. Как бы обьяснить что со мной происходит и что я делаю почти не реально простыми словами, но я постараюсь как то донести свою мысль чтоб вы поняли меня. Мне очень нужно с кем то поделиться иначе будет еще хуже. Я молчу весь день молчу. Не с кем мне говорить, да и не о чем. Паника, Страх, Скорб, нет это все не то. Пустота и боль много боли. Пустота обволакивающая настолько сильно что, я не о чем и не о ком другом думать просто не могу. Я так сильно полюбил тебя что с твоим уходом ушло все хорошее что у меня было, я плачу, молчу и меня не покидает мысль о бегстве...

Это началось не с крика, не с хлопнувшей двери и не с найденного в кармане пиджака чужого парфюма. Это началось с квитанции. Обыкновенного листка бумаги, сложенного вчетверо, который выпал из старой книги, которую она не должна была брать в руки. Я стоял на стуле, вытирая пыль с верхней полки своего стеллажа, где хранились мои дорогие сердцу мелочи – сборники по истории, модели кораблей, которые я когда-то клеил с отцом. Марина сидела в кресле у окна, уткнувшись в телефон, и вдруг попросила: «Сереж, подай, пожалуйста, тот томик Пастернака...