— Ты оставляешь его... мне? — Я родила, воспитывала. Пять лет. Теперь твоя очередь Пятница. Конец недели. Андрей всегда любил пятницу. Не потому, что выходные — потому что можно было выдохнуть. Снять ботинки. Сесть на диван. Взять пульт. Ничего не делать. Просто — быть. Он пришёл в семь. Как всегда. Уставший. Голодный. В куртке, которая пропахла бензином и сигаретами — на работе все курили, и он, хоть и бросил три года назад, всё равно пропитывался этим запахом, как губка. Он снял ботинки в коридоре...