Анна стояла у кухонного окна, глядя, как по стеклу ползут зимние капли дождя. Чай в ее руках давно остыл, но она не замечала ни холода, ни того, что пальцы побелели от напряжения. В соседней комнате, на мягком одеяле, тихо гулила ее дочь — шестимесячная Лиза, пухлая, солнечная, еще совсем не знающая, что мир бывает несправедливым даже к таким маленьким людям. — Мам? — осторожно заглянул в кухню Сергей, ее муж. — Ты опять… это… думаешь? Анна кивнула на телефон на столе. На экране светилось сообщение: «Суббота не получится...