— Опять ты с этим телефоном! — раздражённо сказала Ирина, ставя на стол тарелку с подгоревшими котлетами. — Только пришла, даже куртку не сняла — и уже на экране залипаешь. — Мам, не начинай, — вздохнула Марина, её дочь, двадцать семь лет, бледная, уставшая после смены в аптеке. — Я просто сообщение пишу. — Сообщение, да? Всё одно и то же: «просто». Раньше хоть поговорить можно было. Молчание. Только скрип половиц в коридоре и гул стиральной машины из ванной. — Ты хоть поешь горячее. — Не хочу. Ирина опустилась на табурет, кулаками упёрлась в столешницу...