Меня не понимают
Он не мой сын.
Ольга мыла посуду, когда услышала, как в замке поворачивается ключ. Был вторник, половина десятого вечера, дети только что угомонились в своей комнате. Младший, трёхлетний Тёмка, уже сопел, а пятилетняя Соня листала книжку с картинками под одеялом. Ольга как раз собиралась налить себе чаю, когда входная дверь открылась шире обычного, и вместо привычного топота мужа по коридору раздался какой-то другой звук — шарканье, глухой стук, будто что-то тяжёлое волокли по линолеуму. Она вышла из кухни и остановилась...