— Алло, вы Ольга Сергеевна? — Да, я слушаю. — Это служба доставки. К вам груз, крупногабаритный. Уже стоим у второго подъезда, ждём. — Простите, я ничего не заказывала. Вы, наверное, ошиблись адресом. — Не ошибся. Тут написано, получатель Ольга. Отправитель Валентина Петровна. Спускайтесь, машина фуру перекрывает, во дворе уже возмущаются. Ольга посмотрела на телефон так, будто он вдруг заговорил на чужом языке. Валентина Петровна ничего ей не заказывала. Валентина Петровна вообще редко звонила напрямую, всегда действовала через Дмитрия, через сына, через третьи руки...

– А чему ты удивляешься? – спросила Настя. Она стояла посреди гостиной, держа в руках тонкую папку с бумагами, и смотрела, как Андрей смеётся. Смех был громким, почти театральным, таким, каким он всегда смеялся, когда считал, что она снова преувеличивает. Он откинулся на спинку дивана, развёл руками и покачал головой, будто слушал очередную шутку, а не слова, которые меняли всё. – Что, серьёзно? – он вытер уголок глаза, всё ещё улыбаясь. – Мы же вчера спокойно ужинали. Ты говорила про отпуск. А теперь развод? Опять эти твои нервы...