— Вот тебе и подарочек на годовщину, — прошептала я, глядя на документы, разложенные передо мной на кухонном столе. Руки дрожали так сильно, что пришлось сцепить пальцы в замок. На белой бумаге чёрными буквами было выведено то, что перевернуло всю мою жизнь за считанные секунды. Договор дарения. На квартиру. Нашу квартиру. Ту самую, в которой мы с Максимом прожили последние пять лет. Ту самую, за которую мы выплачивали ипотеку, экономя на всём. Ту самую, которая, как оказалось, уже три месяца как принадлежала не нам...

Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...