1. Столик в кофейне у окна Лена называла походы сюда приёмом у психотерапевта. Запах свежесмолотого кофе всегда спасал её лучше всякой психотерапии – бесед, капель, таблеток. В маленькой кофейне в конце соседней улицы пахло корицей, карамелью и чем-то ещё – тёплым, домашним, почти безопасным. Дома ей никогда не удавалось достичь подобного запаха – даже при наличии дорогого кофе в зёрнах, отличной мельницы и кофеварки Она приходила сюда уже третий месяц подряд, занимала свой столик у окна, доставала планшет и рисовала – людей, силуэты, а иногда собственные страхи...

— Возьми, — Саша во сне невнятно перевернулся на другой бок, ладонь с телефоном выскользнула и упала на одеяло. Зазвонило снова. Тоненько, настойчиво, будто кто-то царапал ложкой по тонкому стеклу. Полночь уже перевалила: на кухне тикали часы, батарея потрескивала, в подъезде скрипнула дверь — кто-то поздно вернулся. Лена протянула руку и поднесла телефон к глазам. Номера не было — «Неизвестный». Она собиралась просто выключить звук, но палец сам нажал зелёную кнопку. — Алло? Тишина. Затем шёпот, как если бы говорившая прикрыла микрофон шарфом: — Помоги мне...