«Нет, Мариночка, этот бежевый тюль — совершенно безвкусно. Пошлятина», — голос свекрови звенел в моей собственной гостиной. Она стояла посреди комнаты, картинно приложив к губам палец, а мой муж, Игорь, одобрительно кивал. Они уже все решили: в моем доме будут новые шторы, в моем кабинете — его мебель, а мой бизнес, который я строила потом и кровью, станет «нашим». Они смотрели на меня с презрительной жалостью, как на сломленную вещь, не подозревая, что я не плачу в подушку по ночам. Я тихо собираю документы...

Пакет с кефиром шмякнулся об пол. Игорь сидел на кухне, болтал с мамой по телефону. Спиной ко мне, не видел, что я пришла. — Мам, ну серьёзно тебе говорю, — бубнил он. — Двадцать лет, блин, двадцать лет вместе. А я как дурак... Я замерла. Что он там мелет? — Она хорошая, не пойми меня неправильно. И с детьми отлично. Но вот этого... ну ты понимаешь... никогда не было. — Игорёк? — крикнула я. — Ты дома? Он подскочил, чуть телефон не выронил: — А, Светка! Ты когда пришла? — Сейчас. С мамой болтаешь? — Ага...