Соня Лопухина подала на развод. Оплатила пошлину, собрала нужные бумажки, и даже повыла всласть по любимую жалостливую песню, пока соседи не начали стучать по батарее, призывая вспомнить о совести и угомониться. Соня вытерла сначала слезы, потом сопли, а после глянула на часы и признала, что соседи где-то правы. Петь в три часа ночи, да еще с чувством, не имея ни слуха, ни голоса, явный перебор. Уснуть до утра она так и не смогла, а потому, рассвет встречала, сидя на подоконнике в обнимку с котом и кружкой с остывшим кофе...

(мемуарный некролог) Кажется, я начал понимать, зачем люди пишут мемуары. Они их пишут из чувства противоречия. Когда равнодушное время стирает их молодость, как записи со школьной доски после урока. Сегодня с утра меня догнали две новости. В клинике Лос-Анджелеса умер композитор Юрий Чернавский. В больнице Красноярска от последствий пневмонии - писатель Александр Бушков. А для меня и тот, и другой - очкарики из 80-х. Вот Бушков, Вот Чернавский. 80-е... Странное время. Рубежное для моей жизни десятилетие: старшие классы, армия и первые курсы мореходки и универа...