Всем смертям назло Хорошим мальчиком я себя никогда не считал. Отец умер, когда мне было десять лет, мама быстро нашла ему замену. Видимо это и повлияло на моё поведение, я считал, что она предала отца. Перестал учиться, прогуливал школу, связался с беспризорниками, начались приводы в милицию. Когда мне исполнилось двенадцать, терпение у взрослых ко мне кончилось, определили в интернат. Там ещё хуже! Почему-то я оказался самым младшим в своей группе. Подростки, которым уже лет по шестнадцать было, откровенно надо мной издевались...

Я живу с этим голосом уже одиннадцать лет. Одиннадцать лет прошло с тех пор, как я впервые услышал болезненный шепот, доносящийся из глубины моего сознания. Одиннадцать лет с момента аварии. Я немногое из того, что было до аварии, - вероятно, примерно столько же, сколько любой человек помнит о первых семи годах своей жизни. Но я помню каждую деталь того дня, когда для меня все изменилось. Возможно, травма от всего этого впечаталась в мою память. Мама везла меня домой с футбольной тренировки, и часть ее волос была перекинута через спинку подголовника...