Всем смертям назло Хорошим мальчиком я себя никогда не считал. Отец умер, когда мне было десять лет, мама быстро нашла ему замену. Видимо это и повлияло на моё поведение, я считал, что она предала отца. Перестал учиться, прогуливал школу, связался с беспризорниками, начались приводы в милицию. Когда мне исполнилось двенадцать, терпение у взрослых ко мне кончилось, определили в интернат. Там ещё хуже! Почему-то я оказался самым младшим в своей группе. Подростки, которым уже лет по шестнадцать было, откровенно надо мной издевались...

Отец умер в четверг, ранним утром. Мне позвонила его жена Алла — не мачеха, я никогда не называла её так при жизни отца, чтобы не расстраивать его. — Марина, папы больше нет, — сказала она сухо. — Похороны послезавтра. Если хочешь попрощаться, приезжай. Тридцать минут на сборы, четыре часа на дорогу. Я мчалась из Москвы в родной Воронеж, а в голове крутилась одна мысль — не успела. Не успела поговорить, помириться по-настоящему, сказать, что люблю несмотря ни на что. Пятнадцать лет назад, когда мне было двадцать три, отец привел в дом Аллу...