Воздух в квартире был густым и сладким, как сироп. Парил аромат только что испеченного бисквита, смешивался с запахом свежего кофе и тревожными нотками моих нервов. Я, Алиса, стояла посреди кухни, словно генерал на поле боя, за минуту до атаки. Мои руки, привыкшие к компьютерной мышке, сейчас лихорадочно взбивали крем, а взгляд выхватывал малейшие недочеты на праздничном столе. Он ломился от закусок. Румяная курица, тарелки с салатами, точь-в-точь как в рецепте из моего блога, аккуратно нарезанные сыры и колбасы...