Сколько раз я повторила это, сидя у постели больного отца? Сколько раз? Умирал не только отец. Умирала моя вера в любовь. Он был единственный, кто меня любил и всегда в меня верил. Какие бы поступки я не совершала. А ведь ангелом я никогда не была. Говорят, что отцы больше любят дочерей. Я это знала всегда. Что я для него главная. Братья, они пацаны, они справятся, а мне всегда будет нужна поддержка. И он поддерживал меня как мог. Последней копеечкой, скопленной втихую от мамы, вовремя сказанным словом...