Ольга проснулась от грохота внизу. Сердце забилось сильнее – что там происходит? — Женя! — толкнула она спящего мужа. — Нас грабят! Мужчина протер глаза и прислушался. Действительно, снизу доносились какие-то звуки. — Семь утра, — прошептал он, глядя на телефон. — Грабители с ума сошли? На улице уже светло. — Посмотри, кто там! Женя накинул халат и вышел. Через минуту послышался его смех. Ольга выдохнула с облегчением. Но когда она спустилась на кухню, увидела картину, от которой захотелось снова лечь в кровать...

После похорон мужа я не плакала. Не потому, что не любила его — мы прожили вместе сорок два года, через всё: и через нищету, и через болезни, и через радости, которых, честно говоря, было не так много. Я не плакала, потому что слёзы застряли где-то глубоко внутри, как камень в горле. Они не выходили — ни тогда, у могилы, ни позже, когда соседка принесла кутью и сказала: «Ну что ж, Валентина Петровна, держитесь». Я кивнула, улыбнулась вежливо и закрыла дверь. Андрюша — мой сын — стоял рядом на похоронах...