День белых журавлей. Холодный воздух, неба серый шёлк, И календарь роняет жёлтый лист. И в этот день печально мир умолк, Лишь журавлиный крик по-детски чист! День не о тех, кто просто улетел В края, где солнце и весенний юг. Он о душе, что вышла за предел, Оборвана войной... Внезапно... Вдруг... И клином белым в небе журавли Летят сквозь время, память теребя. Они с собой частичку унесли Того, кто пал, себя не пощадя! Их крик летит, как будто позывной, Напоминая каждому из нас, Что кто-то заплатил...

Мне кажется порою, что солдаты, С кровавых не пришедшие полей, Не в землю нашу полегли когда-то, А превратились в белых журавлей. Они до сей поры с времен тех дальних Летят и подают нам голоса. Не потому ль так часто и печально Мы замолкаем, глядя в небеса? Летит, летит по небу клин усталый, Летит в тумане на исходе дня, И в том строю есть промежуток малый, Быть может, это место для меня. Настанет день, и с журавлиной стаей Я поплыву в такой же сизой мгле, Из-под небес по-птичьи оклика Всех вас, кого оставил на земле...