Воскресное утро Ольги Метельской начиналось идеально: солнечные лучи мягко проникали сквозь тюль, запах свежесваренного кофе разносился по квартире, а в гостиной тихо играл джаз. Муж ещё спал, и Ольга наслаждалась редкими минутами одиночества, перелистывая страницы нового романа. Телефонный звонок разрезал эту идиллию, как нож масло. Ольга нехотя оторвалась от книги и посмотрела на экран: «Кира». Сестра мужа звонила редко, а если и звонила, то каждый разговор превращался в выматывающий марафон. — Алло, — Ольга постаралась придать голосу доброжелательность...

— Викуль, не бойся, они не кусаются! — Арсений притормозил у ворот дачи. — Ну, почти не кусаются! Из-за забора доносился гвалт — смех, крики, звон посуды, чей-то громкий спор. Вика вжалась в сиденье. Сердце колотилось, как ненормальное. — Может, не надо? Поедем обратно? — Да ладно тебе! Три месяца встречаемся, пора уже с родней познакомиться! Он вышел открывать ворота, а Вика смотрела на дом и понимала — это ошибка. Огромная ошибка. За забором кто-то пел под гитару. Нестройно, громко, с надрывом...