Она вертела в руках фарфоровую чашку. Тонкую, с голубыми цветами и отколотой ручкой. Подаренную когда-то мамой, перешедшую из сервиза бабушки. В этой чашке помещалось ровно 200 миллилитров — Анна проверяла. Чашка хранила тепло дольше других, словно впитывала его в свои потрескавшиеся от времени бока. Так же, как сама Анна впитывала годами любовь, копила ее, утрамбовывала в себе, чтобы хватило на долгую зиму. Сорок два года. Она прожила сорок два года, ничего особенного не сделав. Работа в бухгалтерии, муж-инженер, сын-старшеклассник, готовящийся покинуть дом...