Я заплакал. Крик, писклявый, беспомощный, нечеловеческий, переходящий периодически в рёв, зазвенел на всю большую комнату. Я боялся открыть глаза, а потому и орал все сильнее и сильнее. Умер или не умер? Выжил?! Почему кричу? От страха? Я никак не мог понять почему вдыхалось меньше воздуха в лёгкие, почему голос изменился, почему мысли путаются. Это пугало и сбивало с толку. Мысли мешались сильно. Кружились видения. То возникала уже стареющая мать из ниоткуда, то кружка ароматного кофе на столе маячила неверным миражом, но аромат стоял благостный, настоящий...