Представьте себе густой, пахнущий озоном и прелой листвой лес. Вы идете по узкой тропинке, раздвигая влажные папоротники, а из-за старого замшелого пня на вас смотрят два невероятно добрых, чуть прищуренных глаза цвета выцветшего на солнце сена. И знакомый до мурашек бархатный голос произносит: «А это, уважаемый зритель, обыкновенная квакша. Обратите внимание на ее присоски…» — Николай Николаевич! — кричите вы в изумлении, роняя воображаемый бинокль. — Вам же восемьдесят девять лет! Что вы делаете...